Sylvia Plath

“Fundida ya la escarcha blanca, / y ya sin valor todos los verdes sueños / tras un día de escaso trabajo, / el tiempo recobra el sentido para esta sucia ramera.”

“Morir es un arte, como todo.”

“Respiré hondo y escuché mi corazón, viejo fanfarrón: soy, soy, soy.”

“Toda mujer adora a un fascista, / la bota en la cara, el bruto / brutal corazón de un bruto como tú.”

“Deseo las cosas que al final me destruirán.”

“Si ser neurótica es querer dos cosas mutuamente excluyentes al mismo tiempo, entonces soy neurótica como el infierno. Estaré volando de ida y vuelta entre una cosa y otra durante el resto de mis días.”

“Al parecer, la hazaña más difícil para un varón de Cambridge es aceptar a una mujer no sólo como sensación, no sólo como pensamiento, sino como la gestión de un complejo entretejido y vital de ambos.”

“El chorro de sangre es la poesía y no hay quien lo pare.”

“Pero la vida es larga. Es a largo plazo que se equilibra el corto destello de interés y pasión.”

“Cerré los ojos y todo el mundo cayó muerto. Levanté los párpados y todo nació de nuevo.”

“Y, por cierto, todo en la vida puede escribirse si uno tiene las agallas para hacerlo y la imaginación para improvisar. El peor enemigo de la creatividad es la duda.”

“Hablo con Dios, pero el cielo está vacío.”

“Qué frágil debe ser el corazón del hombre: una agrupación reflejada de pensamientos.”