“No lo pienso; no he tenido ninguna razón para hacerlo, en particular. No he tenido que reseñarlo. Me temo que ahora mismo estoy perdida con las novelas, eso es un hecho. Estoy harta de la forma: rebanadas de vida servidas frías en trescientas páginas. Oh, es muy agradable; resulta una lectura entretenida para la gente. ¿Pero de qué sirve? Excepto, claro, para matar el tiempo a quienes prefieren verlo muerto. Pero, como cosas en sí mismas, como arte, han sido arruinadas por el exceso.”

“Para el político somos algo así como un caballo oscuro. Él no sabe lo que queremos; desearía saberlo. ¿Nos conocemos a nosotros mismos? Vagamente sabemos que no queremos al político.”

“Una vez aprendida, la tarea de cocinar demostró ser una carga siempre creciente. Apenas es soportable pensar en el tiempo y el trabajo que la humanidad ha dedicado a la preparación de platos que se funden y se desvanecen en un momento como humo o un sueño, como una sombra, y pasan como un poste que se apresura, y el aire se cierra tras ellos, y después no queda rastro de dónde fueron.”

“El problema de las modas es que hay demasiadas ocurriendo a la vez y no puedes seguirlas todas. A veces pienso que las abandonaré todas y simplemente seré desaliñada.”

“Palabras, vivas y fantasmales, las rápidas y las muertas, abarrotan y empujan los pasillos, por lo demás demasiado vacíos, de mi mente. Moverme entre esta brillante, extraña y a menudo fabulosa manada de seres, convocarlos a mi antojo, clavarlos en el papel como moscas para que lo decoren: ese es el placer de escribir.”